Todavía...

los pájaros, cual muertos vivos, avanzan con los brazos en alto
                                                                                              hasta mi cama
se suman en una mueca disonante
(mis pies solos)
los ronquidos del desamor
la luna, que, como si no importara, desaparece
me apuro
los sonidos evidentes de cada paso
el segundo exacto en que,
                                      una vez más,
la mariposa muere en su capullo
(sin ser)
            retorciéndose en su madeja de seda

¿cómo amigarme con esta madrugada?